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• 26. April 2024

  VOM GRASHALM Vom Feigenblatt, vom Löwenzahn, von der starkblauen Rosenblüte fallen die Tautropfen auf die Erde. Oder auf das Gras, oder erst auf das eine und dann auf das andere; so genau können wir das nicht sagen. Wir halten unsere Hände auf das unregelmäßige Steinpflaster vor dem Haus, auf das die Morgensonne und der Kirschbaum…

• 04. Januar 2024

  Die Nacht veränderte sich. War sie bisher fahl und matt, kalt und blau, glitt sie nun über in einen neuen Zustand und fing langsam an, wohlig und voll zu vibrieren, in einem so satten Orange, dass wir sie Fantanächte nannten. Wir lagen auf dem Rücken, die Schultern fest in den Boden gedrückt und schauten in…

• 12. Dezember 2023

  Was ein Wahnsinn, die Biochemie in unseren Körpern. Dieser Terror, wenn die falschen Ingredienzen in Blut und Hirn umherwühlen und dich mit einem festen Stoß den Bergpass hinunterschubsen und du unten angekommen froh bist, wenn noch irgendetwas übrig ist von dir. Alles zerteilt, abgesplittert, zerrieben, zermust, abgeplatzt und sowieso in einem absoluten Chaos neuarrangiert –…

• 08. Dezember 2023

  Ich schrecke auf aus einem Traum. Es ist 03:03 Uhr, der Griff zum Telefon und schauen, ob alles in Ordnung ist. Ob es allen gut geht. Keiner hat etwas geschrieben. Lediglich ein Spotify-Link von F. Der Schnee reflektiert das Licht der Stadt und lässt die graue Wolkendecke in einem unheilvollen Fastrot glimmen. Der Blick aus…

• 07. Dezember 2023

  Über den Straßen und den Bäumen und den Häusern und dem Hafen und dem Meer und den Menschen und den Tieren liegt ein dichter Nebel, der das Denken leichter macht. Da ist nicht mehr viel in der Ferne und das, was man sehen kann, ist unkompliziert, mystisch und zweidimensional. Vormoderne Flucht ins Göttliche. Ich mache…

• 03. Dezember 2023

  Schnee fällt wie Asche auf die kleine Stadt am Meer. Meterhoch haben große Räumfahrzeuge ihn aufgetürmt, wie eine Mauer, die Eifrigen, die Füchse aus Blech und Öl und Stahl, sei jetzt ganz vorsichtig, sie hören, was du sagst. Sag: Sie schleichen hydraulisch durch die Schneisen. Wir denken an ein Sommerfeuer im Garten, an das heimliche…

• 21. Juni 2023

  Zum ersten Mal in diesem Jahrhundert berühren meine Füße, oder besser: die Nervenenden meiner Sohlen, meine planta pedis. Sie berühren das Grün der Erde. Sie erzählen mir davon: Es ist kühl und feucht und unendlich und ich bin mir sicher, du würdest sagen, das Gras habe die Farbe Turtlesgrün. Mir ist schon ganz schwindelig von der…